La voz de la Luna: 2012

miércoles, 1 de agosto de 2012

ACORDES (¿1989-95?)

El cielo sueña nubes de nostalgia,
lágrimas en silencio por un alba sin música.
Viento del Norte,
alma del Sur,
distancia azul sin retorno,
mar sin rumbo,
bosque sin sendas vivas,
deseo en libertad. Manos atadas.

La música ha nacido,
ya no hay frontera muda que la cierre.
El ritmo reclama latidos abiertos
pero los labios cárdenos rechazan
el beso del timbal floreciendo.

El aire trae acordes
y cuerpos de fantasmas adorables.
Miradas de un tiempo
tan lejano
que duele en el olvido.

lunes, 30 de julio de 2012

HAIKUS SERRANOS (I) 22 julio 2012

En el arroyo seco
canta al verano
y casi ni la vemos

lunes, 23 de julio de 2012

Crepúsculos. 2012

Ocasos hay. Cada tarde
se suceden. Sócrates crucificado
escupiendo cicuta. Kamikazes
en el parabrisas. Jesucristo,
Barrabás, andando sobre las aguas,
jugando con fuego. La muerte
apura una calada. El milagro
lo traen cada año
las golondrinas.

¿He perdido la fe? Nunca
la tuve. Te amé, trascendí,
te hice sacrificios, libaciones,
sonreías. Marx y Lennon
descalzos por la playa
fueron testigos mudos.
Te vimos morir todos,
profeta, mentiroso, la salvación del alma.
Las gaviotas picaban
tus ojos de cadáver.

Amanecer es siempre. Yo aún dormido.
El viento me acaricia. Tú me besas la herida
abierta. Los estigmas. Siddharta,
Santa Teresa, amantes hasta la sangre,
caminando sobre el fuego, jugando
con las aguas. Amanecer
es el final, oh, amantes,
de una noche larguísima de gozo.
¿He perdido la fe? Mañana
te contesto. Mi pensamiento ahora
se enreda entre las algas
del desierto.

lunes, 2 de julio de 2012

Nombres de la memoria (otoño 2001)

Desde esta lejanía mi alma vive
a la orilla de su isla
callada
a la espera de que la brisa limpie los horizontes,
haga nítidas las siluetas de otras islas de alma:
vuestras islas. Decidle al oleaje
que me traiga de nuevo vuestras voces...
No la ira o la tormenta que hicieron de mi barca
este naufragio, no las algas de olvido que enterraron mis venas,
no los siglos de moho que pudrieron mis velas.
Vuestras voces tan solo
en un golpe de mar.

Anochece en mi isla. Mi playa
se desnuda con belleza de luna.
¡Qué dulce mi soledad
sin este eco mudo, inmortal,
sin vuestros nombres!

lunes, 4 de junio de 2012

LA CÁRCEL DEL TIEMPO. Soneto

¿Ves aquel tren? Mi juventud que parte.
La sombra que hay en mí fue pasajera
un día en él. Mi piel fue primavera
florecida en el gozo de besarte.

En este frío andén practico el arte
de vivir soledades. Aún corriera
el riesgo de olvidar mi vida entera
si agoto la memoria en recordarte.

En la cárcel del tiempo (¡qué ironía!)
veo escapar mi juventud amada
mientras yo sigo esclavo de los días.

Si el pasado está vivo todavía
¿en qué presente cabe tu mirada?
Si mi celda se abriese... ¿Volverías?

viernes, 3 de febrero de 2012

A Miguel. In memoriam

No fue fácil remar hacia la aurora,
más allá de un capricho de ceniza.
No sin horas de insomnio
ni páramos interpuestos
entre los corazones a ciento sesenta por hora.
No es la nieve en Bethesda quien te añora
ni el toro en la dehesa.
No es la tierra fatal que te sepulta
ni la memoria que te fue robada
con toda la violencia de los tiempos
quien te llora en silencios como aludes.
No hay lágrimas que quieran recordarte
en los ojos de Judas ni en los míos.
No hay imposibles nunca jamás nada
es imposible: nunca me rindo apenas.
No es el ratón desnudo, la biopsia
del lóbulo dormido, la cándida demencia,
ni el incienso ni el agua bendita de San Martín,
ni la Hija del Altísimo ni el misimísimo diablo
quien te lleva al invierno descarnado.
No es el dolor
ahora que no lo sientes.
Es la vida que te habla, te despide despacio,
te depara otro absurdo
para que tú ironices
con naturalidad
inquebrantable.
Es tu voz que perdura como un salmo
rompiendo olas y rocas en la lluvia
y deteniendo el tiempo hasta hacerlo presente,
eternamente tuyo. Yo he sido juventud
y ahora es hora o deshora de estar triste
pero estoy bien... ¿Y vos?

Miguel Sánchez (1955-2012), Catedrático de Microbiología e Inmunología en la Universidad Complutense de Madrid y en la Universidad de Salamanca, fue un maestro admirable y admirado, una persona "terriblemente" irrepetible.