Ojos quemados
del sol de la doncella:
nace el otoño.
La espiga reina.
Las noches son de Andrómeda:
brisa de otoño.
La noche es fresca.
Mi corazón supura
savia de otoño.
La luna llena
llegó tarde al solsticio
por muy poquito.
El mirlo negro
aguarda noches blancas:
Llega el otoño.
lunes, 23 de septiembre de 2013
martes, 17 de septiembre de 2013
RETORNOS
Foto: Dada Rosinová
Si pudiera vivir hacia atrás
mañana nacería
para volver a amarte.
Y al final de mi vida
volvería a ser el niño
que sueña con veranos de miel.
Si pudiera besar esos fantasmas
cada noche en el espejo
de mi tiempo...
Pero he perdido la brisa
junto al mar. Si pudiera
vivir hacia atrás
ayer sería el día
más feliz de mi vida.
lunes, 2 de septiembre de 2013
Narcosis (Monólogo)
Dulce memoria dormida,
alma mecida en opio
conservada en formol
como una víscera.
Doctor Victor Frankenstein:
¿Si le implantamos esta memoria al monstruo
se dormirá? ¿O seguirá soñando despierto?
No leas estas líneas
No las leas.
He dicho que no las leas
¿Por qué sigues leyendo?
Está bién... No hay nada
que no debas saber
porque estás viva.
Respiras.
Es como amar a un pez desde fuera de la pecera,
al otro lado del cristal. Besugo. Es de imbéciles.
Es como amar a un pingüino desde un oasis.
Es como masturbarse por aburrimiento.
¡Eso sí debería ser pecado!
Es como amarse a uno mismo desde fuera.
Dolería menos odiarse desde dentro.
¿Odio? No me odio
en este estado de narcosis. Opio.
Trío de ases. Me planto.
Besugo: toda la baraja eran ases
menos dos cartas.
Amarte. Alaluna. Misión imposible.
Aterrizado, enterrado.
Tú amerizada, mareada
al otro lado del cristal de la pecera
leyéndome distraida con ojos de astronauta.
No leas estas líneas.
¿Houston?
Dulce dulce dulce corazón anestesiado,
víscera ahogada en opio.
Nunca olvides latir, Mnemósine,
despacio, muy despacio.
Te dije que no leyeras.
Pero aún estás aquí.
Sonríe.
La pecera amplifica la sonrisa
y el opio la enternece.
Es ridículo
pero entrañable
como la vida misma.
alma mecida en opio
conservada en formol
como una víscera.
Doctor Victor Frankenstein:
¿Si le implantamos esta memoria al monstruo
se dormirá? ¿O seguirá soñando despierto?
No leas estas líneas
No las leas.
He dicho que no las leas
¿Por qué sigues leyendo?
Está bién... No hay nada
que no debas saber
porque estás viva.
Respiras.
Es como amar a un pez desde fuera de la pecera,
al otro lado del cristal. Besugo. Es de imbéciles.
Es como amar a un pingüino desde un oasis.
Es como masturbarse por aburrimiento.
¡Eso sí debería ser pecado!
Es como amarse a uno mismo desde fuera.
Dolería menos odiarse desde dentro.
¿Odio? No me odio
en este estado de narcosis. Opio.
Trío de ases. Me planto.
Besugo: toda la baraja eran ases
menos dos cartas.
Amarte. Alaluna. Misión imposible.
Aterrizado, enterrado.
Tú amerizada, mareada
al otro lado del cristal de la pecera
leyéndome distraida con ojos de astronauta.
No leas estas líneas.
¿Houston?
Dulce dulce dulce corazón anestesiado,
víscera ahogada en opio.
Nunca olvides latir, Mnemósine,
despacio, muy despacio.
Te dije que no leyeras.
Pero aún estás aquí.
Sonríe.
La pecera amplifica la sonrisa
y el opio la enternece.
Es ridículo
pero entrañable
como la vida misma.
miércoles, 24 de julio de 2013
INSOMNIO
Como dijo el vagabundo
poeta acaso:
llevo días con la mirada fija en el suelo
buscando las estrellas.
¿De verdad son las lágrimas de vodka y sal?
Por eso me escuecen tanto los ojos.
Llevo días dando vueltas
a la cara oscura de la luna.
¿De verdad me deseabas? ¿De verdad?
¿A mí? ¿A este hombre gastado, torpe despojo de una lejana juventud?
¿A este torbellino de ilusiones grises
escritas con palabras que comienzan en negro y acaban en blanco?
Debí quitarme el traje de cadáver,
la mortaja del pánico
y debí haberte amado unos instantes,
recordar cómo suenan los latidos.
Como dijo el vagabundo, ese granuja,
al ver que la vida le quedaba grande:
Llega el próximo tren. Cara, me subo.
Cruz, me tumbo en la vía.
Boca arriba, claro,
para ver al fin las estrellas.
poeta acaso:
llevo días con la mirada fija en el suelo
buscando las estrellas.
¿De verdad son las lágrimas de vodka y sal?
Por eso me escuecen tanto los ojos.
Llevo días dando vueltas
a la cara oscura de la luna.
¿De verdad me deseabas? ¿De verdad?
¿A mí? ¿A este hombre gastado, torpe despojo de una lejana juventud?
¿A este torbellino de ilusiones grises
escritas con palabras que comienzan en negro y acaban en blanco?
Debí quitarme el traje de cadáver,
la mortaja del pánico
y debí haberte amado unos instantes,
recordar cómo suenan los latidos.
Como dijo el vagabundo, ese granuja,
al ver que la vida le quedaba grande:
Llega el próximo tren. Cara, me subo.
Cruz, me tumbo en la vía.
Boca arriba, claro,
para ver al fin las estrellas.
martes, 16 de julio de 2013
Naufragio
Desorientado. Ah, la polar
enterrada
tres palmos bajo la rambla.
Dime dónde quieres ir.
Te llevo.
No, no tan lejos.
¿El Diablo? No, no tan alto.
No más allá del dolor.
No más allá de la vida.
En tus ojos. En tus tímidos ojos.
No en tu mirada. Solo en tus ojos
vuelvo a ser un niño
enamorado.
Se me acaba la noche.
Después vendrá lo más oscuro, acaso.
Si no salto ahora al vacío
de tus labios
quedaré atrapado en mi culpa.
Pero si salto...
¡Ay, cometas! ¡Ay, pájaros nacidos del frío!
¡Ay, ángeles con alas de cristal!
¡Ay, si salto..!
No saltaré
sin escalera
de color. Picas, corazones.
Vas de farol, lo sé.
Yo tampoco llevo nada.
Se me agota la noche.
Tengo vértigo.
Luces verdes.
Me voy.
Estoy vacío
como el mercado de San Antonio.
Viejo, vacío, inútil, expectante.
¡Dejadme, cicatrices,
devolvedme a mi tierra
de lobos solitarios
y siemprevivas tristes!
Desorientado. No sé
qué hacer ni dónde ir.
Tahur con las páginas amarillas
en la manga,
La brújula del corazón
ha perdido el campo magnético del alma
y la noche, si aún queda,
es el unico vestigio
del naufragio.
Si ya no juegas contra mí,
tormenta, mar de fondo,
déjame al menos
seguir fingiendo
que voy ganando.
All I can do tonight is to sit down and listen to old Tindersticks songs...
enterrada
tres palmos bajo la rambla.
Dime dónde quieres ir.
Te llevo.
No, no tan lejos.
¿El Diablo? No, no tan alto.
No más allá del dolor.
No más allá de la vida.
En tus ojos. En tus tímidos ojos.
No en tu mirada. Solo en tus ojos
vuelvo a ser un niño
enamorado.
Se me acaba la noche.
Después vendrá lo más oscuro, acaso.
Si no salto ahora al vacío
de tus labios
quedaré atrapado en mi culpa.
Pero si salto...
¡Ay, cometas! ¡Ay, pájaros nacidos del frío!
¡Ay, ángeles con alas de cristal!
¡Ay, si salto..!
No saltaré
sin escalera
de color. Picas, corazones.
Vas de farol, lo sé.
Yo tampoco llevo nada.
Se me agota la noche.
Tengo vértigo.
Luces verdes.
Me voy.
Estoy vacío
como el mercado de San Antonio.
Viejo, vacío, inútil, expectante.
¡Dejadme, cicatrices,
devolvedme a mi tierra
de lobos solitarios
y siemprevivas tristes!
Desorientado. No sé
qué hacer ni dónde ir.
Tahur con las páginas amarillas
en la manga,
La brújula del corazón
ha perdido el campo magnético del alma
y la noche, si aún queda,
es el unico vestigio
del naufragio.
Si ya no juegas contra mí,
tormenta, mar de fondo,
déjame al menos
seguir fingiendo
que voy ganando.
All I can do tonight is to sit down and listen to old Tindersticks songs...
lunes, 11 de marzo de 2013
RESURGIMIENTO
La luna vino a verme en pleno día. Me lamió el subconsciente con su lengua de azúcar. Me dibujó cráteres en los ojos del alma. Me hizo despertar de ese letargo agónico que es mi vida. Tras las telarañas estaba mi musa. En esqueleto, claro. Desperté y vi la luna sonriendo. Solemne. Sin la gilipollez del emoticono ¿Te han hecho daño los Apolos? Mi luna ¡Pobre luna! Mi Ártemis, mi Astarté, mi cazadora de sueños. Ya tantos años muda. Casi desde el 69 me había olvidado de ella. Desde el último 69. Mis iconos sexuales han envejecido. Mis amigos han muerto. Luna de marzo, despertando narcisos. Tanta belleza desaprovechada. Espejos en la niebla. Todo se desvanece hasta que sólo queda tu luz en mi memoria... Y la mierda de la televisión encendida ahí fuera.
La luna vino a verme ayer, me emborrachó de rocío y me dio un ultimatum: siente o muere.
La luna vino a verme ayer, me emborrachó de rocío y me dio un ultimatum: siente o muere.
lunes, 21 de enero de 2013
ÁNGEL. Pza. del Pilar. Zaragoza, 9 sept. 1993
Oí un ángel galante,
repicando huecos horizontes.
¿Quién templó los tímpanos?
¿Quién brincaba al alba batiendo banderas?
¿Quién voló tan alto,
tan blanco, tan pálido?
¿Quién sonó los címbalos
que todas las ánimas, ágiles palomas,
volaron de súbito?
¿Quién tiñó las nubes con tintes tan púrpuras
que todos los lirios se tornaron pálidos?
Un solo ángel, alma del milagro,
regalo de la aurora.
Disparo. Silencio.
Silencio. Disparo.
repicando huecos horizontes.
¿Quién templó los tímpanos?
¿Quién brincaba al alba batiendo banderas?
¿Quién voló tan alto,
tan blanco, tan pálido?
¿Quién sonó los címbalos
que todas las ánimas, ágiles palomas,
volaron de súbito?
¿Quién tiñó las nubes con tintes tan púrpuras
que todos los lirios se tornaron pálidos?
Un solo ángel, alma del milagro,
regalo de la aurora.
Disparo. Silencio.
Silencio. Disparo.
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