Rumbo

 

¡Al Sur!
¿Para qué, marineros,
la brújula, el octante,
la rosa de los vientos?
Al Sur. Antares vibra.
Señala un rumbo utópico,
el que sueñan cuando despiertan
los ángeles hiperbóreos.
Vibra la aurora
sobre el trópico de capricornio.
Derretidos los polos
surgen del alma del hielo
los peces voladores.

Se cruzan en tu pecho
los galeones de Manila
con las caravanas de la ruta de la seda.
No sé si es oro u olas,
plata o dunas,
sal, inicienso o especias
lo que en labios de musas, libertad,
o en parpadeos de sirenas mudas,
prisioneras,
embarca mi cuerpo latente
con su equipaje de cicatrices
en esta travesía.
¡Desplegad velas
o decidle a las aves
que nos arrastren sin tocar la eclíptica,
sin borrar de las pieles
ni una sola línea
del horizonte.

¡Al Sur, moiras ociosas!
Enarbolad los astros.
¡Que se pierda ya el Norte
en la Gran Noche!